El español más español del 23J

Conforme íbamos entrando en el colegio electoral nos dábamos cuenta de que aquel hombre era mucho más español que nosotros. Tal era la españolidad que destilaba, que yo mismo pude observar, con mis ojos apátridas, como alguno votantes, ante tamaña demostración de propiedad absoluta de la estirpe, empezaban a dudar de su propia nacionalidad y se quedaban mirando un rato su D.N.I. para comprobar que, efectivamente, habían nacido en Argamasilla de Alba y ese pueblo pertenecía a una de las provincias de la patria de Cervantes.

Pero, cuando estás ante alguien que posee todas las cualidades y profesa las creencias con las que se adorna un buen patriota, el hecho de tener un carnet de identidad no te convierte, per se, en un aborigen tan auténtico como quien abraza la verdad absoluta del absolutismo. Esas credenciales del alma de los que cantan el himno nacional antes de irse a la cama con la mano estirada y el cara al sol antes del desayuno, te hacen empequeñecer ante su presencia.

¿Quién puede igualar las virtudes de quienes aseguran que hay que cerrar fronteras y vivir de lo que den nuestras tierras labradas, sembradas y cosechadas sólo con las manos blancas de los descendientes de La Reconquista? ¿Quién es tan fiel a una nación como el que trabaja sin emitir facturas ahorrando impuestos a los ciudadanos y, sobre todo, a sí mismo, contribuyendo de manera ejemplar al sostenimiento de las cuentas del reino? ¿Quién es más español que el que justifica los ataques de los guardianes de la moral a los domicilios en donde cuelgan banderas arco iris para hacer regresar al redil de las buenas costumbres a bolleras y maricones? ¿Quién es más fervoroso que el que justifica la intervención de matones para expulsar de un piso a una familia y devolvérselo al banco que lo tiene cerrado esperando a que suban los precios para ponerlo en el mercado?

¿Quién es mejor vasallo del rey que el que defiende el ideario de un partido que bajará los impuestos a los españoles para que con los 100 o 200 euros que nos ahorraremos cada año podamos elegir libremente el médico que nos operará, la universidad a la que acudirán nuestros hijos y hasta el profesor de artes marciales que nos enseñará a defendernos de los rojos?

¿Quién es más heredero del Cid Campeador que el que niega todas esas gilipolleces del calentamiento del planeta, el efecto de las vacunas y todas las mentiras de las feministas que aseguran que cobran menos por el mismo trabajo y que son asesinadas por los hombres sin que a la sociedad se le caiga la cara de vergüenza?

¿Quién ama tanto a España como los que aseguran que hay que quitar todos los chiringuitos y las ayudas porque la bandera te calienta en invierno, te abanica en verano, te sirve como techo cuando estás sin hogar en la calle y te alimenta cuando no llega el sueldo? ¿Quién es más heredero de Pemán que el que nombra consejero de cultura a un torero? ¿Quién necesita estudios si es nieto de los que proclamaban con orgullo: “¡Que inventen ellos!”?

Aquel hombre era mucho más español que nosotros. Ocupó su lugar de vocal en la mesa calzado con unas chanclas de estar por casa -ya que presumía que a partir de las nueve de la noche todo lo que pisara sería ya “su casa”-, sus pantalones cortos y la sonrisa espléndida del que ganó el partido… Y aquella gran enseña dibujada en el pecho del polo de verano y en la vuelta del cuello de tela que levantaba para mostrar a todos “su bandera”. La prueba fehaciente del desprecio a los moros, “panchitos”, diferentes y a la gran mayoría de la gente que sobra porque no piensa como ellos.

Aquel hombre, al que le costaba encontrar en los listados al votante porque no se llevaba muy bien con el orden alfabético, acudió ilusionado a las últimas elecciones; ese momento culminante de la historia en el que el pueblo soberano iba a tomar la decisión de acabar con la democracia y poner su destino en las manos de unos cuantos elegidos para la gloria de ponerse al timón de una España desnortada. Pero, seguramente, más ilusionado al olfatear un puestecito en la administración que le permitiría madrugar menos.

Lucía una pulsera que tuvo que quitarse para no infringir la ley y con la energía que da saber que se está en el lado correcto de la historia, señaló su pecho y su bandera y nos aseguró ir vestido así porque él era mucho más español que nosotros… Al final del recuento de los votos, los demás habíamos crecido bastante como españoles y él había menguado algo; hasta el punto de empezar a parecer un español como nosotros. Y aquello estaba bien.

Posdata: En algún momento de la tarde un español bastante español que fue a votar, me dijo sonriente y campechano que lo que hacía falta era otro Franco. Yo le contesté aún más sonriente, y campechano borbónico total, que no necesitaba a un señor así para nada y que si él lo deseaba tanto, que lo fuese a buscar a cualquier estercolero y se lo llevase a su casa. Pero este no cuenta como español más español de la jornada, solo como el tonto del día.

Por: Felipe Navarro